viernes, 17 de noviembre de 2017

Cuatro semillas en el piso blanco


Adela pasó  por la oficina
Traía humus,  y un cajón de hortensias
Hablamos que hizo un año de la hija,
que ahora se dedica a las plantas
La espera por la floración es un consuelo dice
y la imagino hincada al sol
preparar lo desierto
pelear con una vieja raíz,
cavar un hoyo
preguntándose entre lágrimas
si esta tierra tendrá
la bondad necesaria
Confiar en lo que pierde de vista
Soñar con lo que verá brotar
admitir que una semilla desamparada
bajo la tierra
espantada de su anterior vida
anhela
elige comenzar aquí,
justo un año despues
cerrando un círculo
que comienza con la muerte.

miércoles, 8 de noviembre de 2017

algo crece al fondo del jardín


No se escribe,
se raya, se marca, se lastima
Estas son tus uñas, tus fibras,
tu lanza
ésta es la huella,
el surco,
la ceguera
el pasar boca abajo
con tu dolor y tus señales.
Con ésta sal harás tu pólvora - dice
Este será tu porvenir
la promesa de un pan luminoso.
En cuántos pedazos partirás este pan
para que dure toda su paz
hasta que vuelva el ardor?
Ese es el don
el honor de tu carne rota
y la hazaña de una fe
siempre hacia adelante.
No hay freno ni pie
ni sentido que te salve.

Algo crece al fondo del jardín


y no podrás eliminarlo
aunque te arrojes al fuego
logres domar el rayo
cortes tu nombre del libro de los nacimientos,
lo lances al vacío de los hombres

pierdes el rastro
pero la eternidad lo encuentra

Uno es con el poema
espectro y reflejo
de un planeta incógnito.

domingo, 5 de noviembre de 2017

El sabor de lo deshecho


Ahora que vacilamos 
como dos trozos de madera en el mar
prudencialmente el oleaje nos distancia
a una medida en la que podemos sentir
la resignación
una fuerza de tempestad mayor a nosotros mismos
la respiración del destino 
que nos quiebra
Algo insiste entre nosotros
y con esa ansiedad alimenta este muerto
porque lo perecedero se impregna mejor en el vacío
Lo sabemos nosotros y ese perro callejero 
que desgarra el sabor 
de lo deshecho

jueves, 26 de octubre de 2017

Ecdisis


  
Como una culebra deja su cuero 
siniestro en mitad del monte
abandonamos el panal

Vos, la primer envenenada en la facinación
Yo, la última en picar a riesgo de incendiarlo todo
Pero el ansioso enjambre que salía  a corrernos
hoy no nos alcanza
Consumido el cáustico suero, 
quitada la aguja del corazón
todo rebasa 
Devoradas por la ira vamos cayendo 
punzadas en el fragor de las palabras
Otras veces, persistimos contra los vidrios queriendo entrar
sin más labor que el desamparo

Vacío ahora el panal está a salvo,
ya no tendrá serpientes escarbando,
ni lenguas de quirúrgico acero,
ni ojos husmeando como plagas como flechas

pende ahora de tu cuello y de mi puño 
una vieja sangre al sol

pende de lo trémulo, del ligustro
 y del espanto la miel 
que no fabricarán estos cuerpos
Lo hemos dilapidado todo, querida, y lo sabemos
Contemplamos las ventanas a oscuras
desde otro lugar
No volvemos a entrar

Otra noche a la intemperie
observando de lejos
el indicio del final
la podredumbre.

miércoles, 18 de octubre de 2017

Así ha sido toda la vida



Así ha sido toda la vida
así es ahora
un día arrojado para voltear a un hombre
y a ti sólo para despeinarte
Luces un espléndido rasguño sobre el rostro, otro luce un corazón de hierro
una bondad ortopédica
un tubo de oxigeno,
un ojo de vidrio, la calvicie de una peste
el áspero talón de quien anda por el monte
el cayo de la música
el titilar de un párpado vencido
por la máquina febril
la espalda tirante de cargar lo contrario
o tan sólo el moretón
que descubres vistiéndote
y cuyo golpe desconoces
Pero hay quienes no lucen nada
Ni curvatura en la sombra
ni polvo entre los dientes
ni cabellos que se parten al mínimo roce.
Ellos exprimen la fruta sin volcar una gota
Hacen el amor ciñendo los cuerpos
Exigen castigo con la mano del delito
Andan pálidos, súbitos, a sangre fría
Sin prender ningún fuego, sin sonido de motor, sin sudor,
casi verdaderos,
muertos de quietud, de escepticismo



El animal no domesticado

martes, 5 de septiembre de 2017

son días de cinismo


Son días de cinismo
las mujeres mueren a manos de un oscuro propietario
los ancianos albergan niños roncos y perdidos
el agua pasa los tobillos y el fuego llega a la boca
El mundo se ha vuelto un punto de luz intermitente
Nadie quiere perder su chance
de ser acribillado
de estrenar deslucimiento
Sangran con desparpajo
culpan sin pudor
hacen hablar a los que ya no buscan responder nada
La superstición es un bello arte de peluquería
la suerte un asunto inconfesable
A la mañana alguien juega la patente de un verdugo
otro ata el dinero con la cinta del arcángel
oscila un péndulo
orienta la cabecera al sur
La cuestión es pasar el día intentando
invocar
Nunca aliviarse

una foto



un oso hunde la cabeza en un panal
un soldado relame la herida de Oshimin
un anciano tose frente a una lápida
Se someten a su imposibilidad
como a una adicción solitaria e inevitable de espera
y aquí la foto
un cuchillo en la taza que alguien dejó en la mañana
un monstruo que construye en la calma
su glaciar
Los que están en ella, podrían ser parte de un panal
transitar las calles de Oshimin 
o sentarse a tomar sol frente a su lápida
pero han decidido quedarse en la foto
Ya no tienen digestión ni estornudo
no pueden huir
pero agazapados en el pelaje de este monstruo 
viven
golpean a la puerta.

Cuatro semillas en el piso blanco

Adela pasó  por la oficina Traía humus,  y un cajón de hortensias Hablamos que hizo un año de la hija, que ahora se dedica a las plantas...