lunes, 8 de diciembre de 2014

jueves sísmico







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Lectura en el parque



El señor es mi pastor


Y vos?
que te pasás afilando los días al hueso pelado
de la ilusión?
ya les sacaste el brillo de la locura?
comiste tu ración de injusticia diaria?
la pasaste con agua bendita,
le rezaste a la virgen de los sicarios
antes de salir de casa,
le pediste por el don del cálculo,
o le guiñaste el ojo al portero? cuál es tu cábala?

Jugaste tu número hoy? leiste el salmo del día?

Aunque pase por el más oscuro de los valles,
no temeré peligro alguno


Cómo te costeas a la verdad?
Te persignas al cruzar la calle?
Te gatillaron el hambre?
Te vendaron los ojos?
Cuántos amuletos llevás?
un anillo, una medalla, un bastón, una prótesis
A quién le vas a hechar la culpa de tu suerte?

Señor, hagase tu voluntad - decís?

Y vos?
que pasas la moto al ras del tren?
Le soltas la manito a la fatalidad,
te haces el que te caes,
jugás a contenerte la respiración de la muerte
La impotencia te seca la boca?
la rabia del mundo se te pegó al paladar como una cáscara?

te pica?
querés vivir o querés morir espectacularmente?

señor!
me has preparado un banquete ante los ojos de mis enemigos

Mirá que el tiempo de los vivos no es de los muertos
Te vas a quedar ladrando a tu bronce
mientras acá
otro se va a tirar de un piso más alto
va a tomar de rehen a sus hijos,
degollará a la suegra,
se cortará sus partes,
te ganará el titular de la tarde

Mejor, con vos
llevate unos cuántos
esa es hoy la clave
de la exitosa muerte

Aunque

El Señor es mi pastor, nada me puede faltar

nisiquiera la cordura.



de La vida en que sueñas









Fotos: Flor Aichino y Leticia Ressia

viernes, 5 de septiembre de 2014

a la altura de tu corazón



Que no estuve a la altura de tu corazón 

que desconozco de literatura española

que soy un alma oscura marchitándote

que mi nombre es largo y pretencioso

que te exigí, 

te abrí fuego con palabras 

que tus labios no venían cansados ni sedientos

Yo no he sabido nada de nada y vos tampoco.

Apenas si fui tu primer constelación 

el segundo pecho del que has tomado

un oscuro marcapaso


Que no pudimos concebirnos, fecundarnos

que este amor ha sido armado, intencional

el nudo en tu pelo rojo

Lo desnucado, lo torcido

que desteñí tu camisa

rayé el disco del adagio,

"que no te mostré el mar con la rama de espantar los perros"

que todo lo que te escribo es animal, salvaje y velocísimo  

 animal salvaje y velocísimo

que vos estás leyendo ahora,

y te lo estás montando para huir.

viernes, 1 de agosto de 2014

el amo de las nueve y treinta




Tomo un té antes de las pastillas de las nueve y treinta
No miro el calendario ni hago asteriscos sobre las fechas
Me baño con el frío alivio de la negación
Cierro la puerta para conservar
esa extraña apariencia de olvido
Es hoy donde se duerme, hoy el veneno dado al pajarito,
La sombra del árbol ha llegado más puntual
Mansa y amigable como la tristeza no habrá
Es el cobertizo de una granja
donde se han guardado
herramientas que han fingido su protección,
filos sin sospecha y sin nobleza.
A la noche una lectura nos aguarda
la silueta de alguien nuevo por memorizar
el efecto de la frialdad,
la horfandad de su juicio apresurado
Tomo un té antes de las pastillas de las nueve y treinta
Algo químico y vital meterá mi cabeza en un mecanismo  
que ahora exige
con los modales
que antes fueron de la ambición.
Entonces, en los segundos que dura
la procesión del vapor,
la tez artificial del durazno
guardo un poco de luz, un gesto generoso,
el bocado de un poema
de Ted Hughes, “tu traje de franela azul”
Temeroso, cavo y entierro para después, 
como un perro que ignora su suerte
y solo conoce
las cínicas sobras de un amo
sin nobleza.

viernes, 11 de julio de 2014

una mujer lava los platos con los ojos estáticos en el jabón



una mujer lava los platos con los ojos estáticos en el jabón
Un hombre esquila ovejas con la mirada perdida en la niebla
los galgos pasan con una manta amarilla sobre el lomo
ida y vuelta hasta el puente
saben o están acostumbrados
a manipular con una confianza que entristece
carecen de temor o de suspenso
Nada es inédito ni descuidado
alguien se columpia en el abismo limpiando ventanales
o eleva cajones formando filas concéntricas
de pie frente a la estufa
yo ejercito una persecución mental.

jueves, 29 de mayo de 2014

nuevo libro




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martes, 8 de abril de 2014

hablando del corazón




En la isla de San Kilda la oveja de Soay
resiste hace cuatro mil años como un guerrero
El frío volcánico, la bruma sobre su piel que no se esquila
Un puñado de tierra de esa isla me habla del volcán,
del vómito peligroso de las aves marinas, 
y de la huella de su animal, firme como un guerrero
La tierra de cada isla habla de su corazón
El corazón de cada hombre habla de su tierra
de sus lluvias profundas y sus sequías volcánicas
de la bruma que extiende sobre los demás
y del guerrero que resiste
parado en su corazón
como la oveja de Soay.

martes, 25 de marzo de 2014

ahora que vacilamos


Ahora que vacilamos 
como dos trozos de madera en el mar
prudencialmente el oleaje nos distancia
a una medida en la que podemos sentir
la resignación
una fuerza de tempestad mayor a nosotros mismos
la respiración del destino 
que nos quiebra
Algo insiste entre nosotros
y con esa ansiedad alimenta este muerto
porque lo perecedero se impregna mejor en el vacío
Lo sabemos nosotros y ese perro callejero que desgarra 
el sabor de lo deshecho



jueves, 6 de marzo de 2014

cautiverio 2


Esta cueva es mi casa.
esta lentitud y esta métrica 
para caminar entre las cáscaras 
es mi diálogo con el bosque
mi forma de no olvidar el regreso.
El sendero original estará lleno de maleza
Habrán levantado una fábrica, un templo
una antena provisoria
que baje el mundo a las alturas
Soy la bestia en un rectángulo
que podría ser la habitación de un hombre
donde entran él y su cama
y con suerte una silla.
Dar el zarpazo a la mosca atraída 
por la corpulenta pasividad y el encanto
de la antigua destreza
Pensar en ella como en el salmón
que se entrega manso
 lejos del chorro
Pero es tan solo una mosca
disputándome el azúcar 
que un niño nos arroja.
Llueve en esta jaula
comida por los hormigueros
El agua del hipopótamo se ha llenado de hojas
Una tortuga ha quedado suspendida
en un alto del cemento
Quien dice que los animales no sufren senilidad
extrañeza, estreñimiento?
Qué hace a este lugar distinto a un hospital
o a una cárcel?
Quien puede asegurar
 que esa tortuga a la orilla del piletón
como ese viejo recostado en el arco del geriátrico
no esperan
a costa de ahogarse
la corriente milagrosa
que los devuelva al mar.




domingo, 16 de febrero de 2014

eres la mancha de café sobre el ojal



eres la mancha de café sobre el ojal

el plato limpio con la marca
del antiguo cubierto
un panal transitorio que el insecto
cuelga en la permanencia
y eres fuerte como lo que resiste
arduo como su temblor
y vienes a exhibir tu independencia
tu clandestina impunidad
así como el gato con la ofrenda
entre los dientes
dueño del patio donde beben
los mejores pájaros

lunes, 27 de enero de 2014

alcaudón



Al final tenemos los hábitos del alcaudón
Digo, que mientras tomas café pensando en esa tía enferma
en cómo le dirás a tu madre
ensayando una intención mansa y enemiga 
que suplante a las palabras:
empleas un método
rompes el hielo
Observas a la presa empalada en el espino
te dignas a esperar
que la víctima macere
que adquiera ese sabor incierto
de lo que ha sido sometido a cierto aire cierta luz
cierta displicencia 

son días de cinismo

Son días de cinismo las mujeres mueren a manos de un oscuro propietario los ancianos albergan niños roncos y perdidos el agua pasa los t...